When life happens, I put it into my art, my work. A lot of life has been happening lately. Some good, but the bad tends to outweigh the good and, while "at the end of the day I feel so blessed." It all sounds so cliche to me. My dear friend and roommate & I were robbed yesterday; our peaceful home ransacked. Diva and I have known each other 25 years, as most of you close to us and fans of my books and webisodes know. As much as the media talks about Detroit that never happened to us there. I guess I had to come down to sunny South Florida for this experience. So after salting the day away, counting our losses and blessings, I finished sweeping smatterings of debris off my bedroom floor and I slipped into the shower.
I tend to do a lot of thinking in the shower. I also sing and talk a lot too. I reached out to my deceased Sicilian grandmother; right off the boat, she was a slight woman with a big, giving heart, but she also knew about vendettas. Vendettas back home for her were not as commonplace as one would think. They were a necessity, though - and in her eyes they worked. So I scrubbed the derision of the day away, sang some Adele and spoke to Grandma Cassone about my very own little vendetta.
And then I wrote this poem... it is probably my darkest one to date and I have both the English and Italian versions here in this post (thank you Google Translate - this is a first for me).
I figure since I felt the spirit of my father's mother on my shoulder, it made sense to me.
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vendetta for a thief
their rooted in evil provocation of fear spikes an anger
within me; from the pit of my soul, yes I rage
they stole from mine and I without consideration
of sentiment, or our cutting to the bone hard work;
no care at all
imagine everything you have worked for
being turned out, and over, and about
fleetingly; as if it were on the wind, nothing
not to mention…
your personal notes, mementos, timeless treasures
it could have been a note from a long ago friend, now passed on
or a memorial program from a beloved grandmother
your father’s flag, once draped over casket for his service and duty
that you wept and grieved over; having as a reminder
maybe it was your camera that captured some
of your best work and finest familial, friendly memories
or your deceased parents’ wedding bands that were a symbol
of the life of love they had for one another …and for you;
which sometimes brought you luck
while all of these things are just that = things
they are ours and for someone to just up on a whim
come in and swipe, rifle, peruse, seek, pick through, browse…
as if at a thrift or convenience store; damn them
damn them and their mothers who birthed them
their bastard fathers who failed to show them
the law that failed to catch them
damn them for the them that they are
the mere existence of them is now damned
and i feel no pity for the stake, circumstances and lot of their vivification
we all have issues, hardships, falls, ebbs, curves on the runway of life
some work hard all their lives; others live to rob them blind
well, may they go blind so they can’t see what their grabby hands can take
their eyes, may they go dark and fail them sharply
may their legs quiver and break into tiny little shards of scorching pain;
their hunger, may it cut and gnaw them at their gulch ribs perforating their sides;
their hands burn off slight and slow to the quick from acid rain…
may their children starve and struggle and curse him into oblivion;
their mammy’s grow old till their flesh smells stank and foul,
after burying all her young
and the guts of their bastard pappy suction from the end of gangster’s gunshot
may life shit all over them, as if a haze following them for all their days
may they end up just another dead, statistical son of a motherless goat’s ass
may the anger of their victims fury and haunt their sleepless nights
and the weight of prying eyes keep them busy and moving by day
and they have to struggle and run, struggle and run all the days of their lowly life,
until I can spit on their grave…
Copyright ©2011 Antonio Cassone – All Rights Reserved
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and now the Italian version...
vendetta per un ladro
le loro radici nella provocazione male di picchi paura una rabbia
dentro di me, dalla fossa della mia anima, sì io rabbia
hanno rubato dal mio ed io, senza considerazione
del sentimento, o il nostro taglio al lavoro osso duro;
non frega niente
immaginare tutto quello che hai lavorato per
di essere scoperto, e oltre, e circa
fugacemente, come se fosse il vento, nulla
per non parlare ...
le note personali, ricordi, i tesori senza tempo
avrebbe potuto essere una nota da un amico molto tempo fa, ora trasmesso
o un programma memoriale da una nonna amata
bandiera di tuo padre, una volta coperto sopra scrigno per il suo servizio e del dovere
che piangeva e addolorato, avendo come promemoria
forse era la macchina fotografica che ha catturato alcuni
dei vostri lavori migliori e più familiare, ricordi amichevole
o fedi tuoi genitori defunti ', che erano un simbolo
della vita di amore che avevano uno per l'altro ... e per voi;
che a volte ti ha portato fortuna
mentre tutte queste cose sono solo cose che =
sono nostri e che qualcuno solo su un capriccio
entrare e swipe, fucile, sfogliare, cercare, raccogliere attraverso, navigare ...
come se in un deposito di risparmio o di convenienza; li maledica
Accidenti a loro e le loro madri che li hanno partorito
i loro padri bastardo che non è riuscito a mostrare loro
la legge che non è riuscito a catturarli
Accidenti a loro per il loro che sono
la mera esistenza di questi è ora dannati
e mi sento nessuna pietà per il rogo, le circostanze e gran parte della loro vivificazione
tutti abbiamo problemi, sofferenze, cadute, riflussi, curve sulla pista della vita
un lavoro duro per tutta la vita, altri vivono di derubarli ciechi
bhe forse vanno ciechi modo che non possano vedere ciò che le loro mani possessiva può prendere
i loro occhi, si può andare buio e non riescono loro nettamente
possono loro faretra gambe e rompere in piccoli frammenti 'di dolore cocente;
la loro fame, può tagliare e loro a rodere le costole burrone perforare i loro lati;
le mani bruciare leggera e lenta sul vivo da piogge acide ...
possono i loro figli morire di fame e di lotta e maledirlo nel dimenticatoio;
la loro mamma è invecchiare fino alla loro carne odori puzzava e fallo,
dopo aver seppellito tutti i suoi giovani
e il coraggio di aspirazione bastardo loro pappy a partire dalla fine di arma da fuoco gangster
può merda vita tutto loro, come se una nebbia che lo seguivano per tutti i loro giorni
può finiscono solo un altro morto, figlio statistica di culo di capra madre di
può la rabbia dei loro furia vittime e perseguitano le loro notti insonni
e il peso di occhi indiscreti tenerli occupati e in movimento durante il giorno
e devono lottare e correre, lottare e correre tutti i giorni della loro vita umile,
fino a quando posso sputare sulla loro tomba ...
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